Asi si, claramente.
XDDD

Ay! ¡qué me corroe la curiosdad y hasta que acabe de trabajar y escape al proxy de la oficina no podré escuchar los mugidos!

Y bueno, malambo, ya que estoy aquí, dejo un link a una historia donde andamos charlando sobre un artículo que da mucho juego (demasiado, probablemente) y que denuncia las confusiones de nuestro tiempo en temas como la democracia, los modelos económicos y los valores privados y los valores públicos.

Por si te apetece dar una vuelta, aunque hay que reconocer que está siendo _denso_ :)

La segunda ...
¿Vaca anal.izada?
¿O bacanalizada?
Parece salida de una orgía báquica...
:o)

Joder, qué vaca más Jack Nicholson, la segunda xDDDD

Pero ¿qué nos pasa? ¿ha muerto alguien? Es un blogger que ha decidido dejar su blog. Antes Tío Petros andaba lidiando con algunos Foros, y luego lo reencontramos aquí.
Próximamente, alguna otra *virtualidad* lo devolverá a sus lectores habituales, como a sus viejos conocidos.
El Blog fue una (maravillosa) excusa para conocer y frecuentar a Jesús, como lo es Vailima para frecuentar a Reyes.
Nos volveremos a encontrar, en algún lugar del tiempo y del espacio,
Abrazos a ambos desde un lugar perdido y maravilloso del norte de Argentina,
Nfer
:)

Bien, ya se dieron cuenta que este comentario iba en lo del post de Tío Petros...lo siento..
:(

Ranstom,

la orgía, en este caso es vaquíca ;)

y me voy a casa, a bañar, acostar niñas y escuchar mugidos de vacas normales y vacas locas, por ese orden.

Nfer te sienta muy bien el desenchufe :·) Respecto de Tio Petrus, es que me había acostumbrado a leer sus historias y me alegraba cuando veía en el Bloglines una nueva. Que falte una alegría es de lamentar.

A los demás, a los que escriben comentarios en las entradas correspondientes :·D : Las penas son de nosotros, las vaquitas sonajeras.

XDDDDD

(se me saltan las lágrimas)

Hubiera debido cambiar el orden y hacerles escuchar los mugidos a las niñas antes de que se fueran a dormir...

PD: Atahualpa Yupanqui :)

Anónima, Malambo:
Sí, las vacas se prestan a esos y a "quesos" juegos de palabra, hasta en francés:
¿Os acordáis?
La vache que rit
La vacherie
Là-bas cherie

:-)

Algie,
tratándose de Nicholson, muy cuca: vache que vole. (basketball)
O el RES-plandor (Mejor imposible)
;-)

Todo el mundo sabe que

Res, non verba

se traduce:

Las vacas no hablan

Muy cierto por otra parte. O tal vez no, (aunque las vacas no sean chimpancés). Pero nunca se sabe, sobre todo si andan cerca biólogos de cierto tipo.

Estos comentarios se han vuelto una obra digna de Eugene Ionesco

Sobre Ionesco:

A Rex mort, Res post

;-)

Justamente, Ranstom, este es un Res post.

Chico Bunitu:
no olvides nuestros escritores olvidados.
¿qué tal Roberto Alt?
¿Evaristo Carriego?
¿Marco Denevi?
De Marco Denevi te dejo este cuento:

LA HORMIGA

Un día las hormigas, pueblo progresista, inventan el vegetal artificial.
Es una papilla fría y con sabor a hojalata.
Pero al menos las releva de la necesidad de salir fuera de los hormigueros en procura de vegetales naturales.
Así se salvan del fuego, del veneno, de las nubes insecticidas. Como el número de las hormigas es una cifra que tiende constantemente a crecer, al cabo de un tiempo hay tantas hormigas bajo tierra que es preciso ampliar los hormigueros.
Las galerías se expanden, se entrecruzan, terminan por confundirse en un solo Gran Hormiguero bajo la dirección de una sola Gran Hormiga.

Por las dudas, las salidas al exterior son tapiadas a cal y canto. Se suceden las generaciones.
Como nunca han franqueado los límites del Gran Hormiguero, incurren en el error de lógica de indentificarlo con el Gran Universo.

Pero cierta vez una hormiga se extravía por unos corredores en ruinas, distingue una luz lejana, unos destellos, se aproxima y descubre una boca de salida cuya clausura se ha desmoronado.

Con el corazón palpitante, la hormiga sale a la superficie de la tierra. Ve una mañana.

Ve un jardín. Ve tallos, hojas, yemas, brotes, pétalos, estambres, rocío. Ve una rosa amarilla. Todos sus instintos despiertan bruscamente. Se abalanza sobre las plantas y empieza a talar, a cortar y a comer. Se da un atracón.
Después, relamiéndose, decide volver al Gran Hormiguero con la noticia.

Busca a sus hermanas, trata de explicarles lo que ha visto, grita: "Arriba...luz...jardín...hojas...verde...flores..."

Las demás hormigas no comprenden una sola palabra de aquel lenguaje delirante, creen que la hormiga ha enloquecido y la matan.

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De Roberto Arlt torpemente quise copiar el estilo de sus aguas fuertes en una entrada anterior, pero no me salió. Y es cierto que habría que decir algo, aunque mucho y bueno esté dicho ya en la web.

Estaba pensando en hacer algo con la generación del 37, pero por estos días estoy tan volátil que enseguida lo despienso.

Marco Denevi. Conocía de él "Ceremonia Secreta" y no quise conocer más (por esa época leía la superficie). Luego llegó "El Gran Tamerlan" y ahora "La hormiga". Gracias por el relato.